Sinónimos de trompa

Crepúsculo matinal. El hocico de la rana exhala la luna.

En uno de los extremos del pueblo, de casas bajitas, un perro se quejaba del frío y de la soledad, y, levantando el hocico hacia su dios, le daba su elocuente opinión sobre el mundo tal como él lo veía.

Sus pechos nadaron hacia mí como dos peces de morro rosado, y Brenda me permitió sostenerlos. Luego, en un instante, fue el sol quien nos besaba a ambos y ya estábamos fuera del agua, demasiado satisfechos mutuamente como para sonreír.

Primero, creía que Zapatero se lo tomaba en serio. Después, pensé que no se enteraba. Y ahora pienso que tiene un morro monumental.

¡Qué fríos son, esos sabios! ¡Que el rayo caiga sobre sus alimentos para que su hocico aprenda a comer fuego!

Crepúsculo matinal. El hocico de la rana exhala la luna.

Sus pechos nadaron hacia mí como dos peces de morro rosado, y Brenda me permitió sostenerlos. Luego, en un instante, fue el sol quien nos besaba a ambos y ya estábamos fuera del agua, demasiado satisfechos mutuamente como para sonreír.

Primero, creía que Zapatero se lo tomaba en serio. Después, pensé que no se enteraba. Y ahora pienso que tiene un morro monumental.

La emoción trágica, efectivamente, es una cara que mira en dos direcciones: hacia el terror y hacia la piedad, y ambos son fases de ella.

La cara no es jamás opaca del todo; el alma se muestra a través de sus muros.

Cuando a la gente se la despoja de su rostro amontonándola, primero se convierte en rebaño y después en jauría.

Mantenga su rostro al sol y no verá la sombra. Es lo que hacen los girasoles.

Y tú quieres oír, tú quieres entender. Y yo te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes. Lo que escribo no es para ti, ni para mí, ni para los iniciados. Es para la niña que nadie saca a bailar, es para los hermanos que afrontan la borrachera y a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos.

En el naufragio de la borrachera el amor propio es el único sentimiento que consigue mantenerse a flote

Y luego Aragón es el futuro, sin darse cuenta que somos el último pedo del culo

Siendo niño mi familia tuvo que trabajar en tareas de limpieza y vivir en una furgoneta vieja. Pero por Dios le juro que incluso en aquellos tiempos lograba hacerles reír, aunque fuera con una imitación, un pedo o un baile.

...gente que se rasca las vestiduras... (en lugar de rasga).

No se puede no luchar y querer vencer, porque es como el que tiene hambre y se rasca un pie.

Ser joven es una desgracia que se cura con el tiempo.

Nuestra droga es el teatro. Deberíamos asistir a una cura de desintoxicación, pero no queremos.

Para mí, los mejores y más caros productos de la civilización han sido siempre -y lo siguen siendo- un libro bien escrito, en cuyas páginas haya algún pensamiento nuevo, y una pluma bien tajada con la que poder comunicar a los demás los míos propios

No se puede pintar la mona Lisa asignando un poco de pintura a mil pintores

La mona Lisa de Leonardo no es más que mil millares de manchas de pintura. El David de Miguel Ángel no es más que un millón de martillazos. Nosotros mismos no somos más que un millón de trocitos colocados de la forma correcta.

Hay naturalezas nerviosas que se estremecen cuando estalla un cohete y nada sienten cuando truena el cañón. Hay almas que se escandalizan de una falta y no se alarman ante un crimen

Cada cañón que se hace, cada buque de guerra que se echa al agua, cada cohete que se lanza significa, a fin de cuentas, que se está robando de los que tienen hambre y no son alimentados, de aquellos que tienen frío y no son vestidos

Trabaja para mantener viva en tu pecho esa pequeña chispa de fuego celeste, la conciencia.

Denme una chispa del fuego de la naturaleza; eso es todo lo que deseo.

Un aire de caricias ondula la marea castaña de tu pelo con luz que balbucea.

Desde el punto de vista intelectual, el nacionalismo no tiene ni media torta es un pensamiento desvertebrado, lleno de costuras y con supuestos absolutamente cochambrosos

¿Quién sino tú sería capaz de convencerme para que le hiciese una mamada en el entierro de mi padre?

Me preguntaron si iba a cantar Kill You esta noche y que si lo hacía me arrestarían. ¿Sáben qué? Acabo de cantarla y la dedico a esa zorra hija de puta de Valerie Smith.

El liberalismo económico es la zorra libre en el gallinero libre.

No figuraba nombre alguno en la puerta, sólo una foto prendida con unas chinchetas y con los cantos doblados, que representaba el cuerpo sin vida de Manuel Montoliu, ex matador de toros reciclado a peón después de que un animal llamado Cubatisto le abriera el corazón como un libro el 1 de mayo de 1992: Ferrer dio dos ligeros golpes sobre aquella foto.

El método para ganar consiste en ir alternando el avance del peón pasado con amenazas contra el rey negro. Primero, las blancas deben dominar la importante diagonal a1-h8

¡Báilame ese trompo en la uña!

Yo voy a continuar como un ciudadano tranquilo, si me dejan en paz, en mi casa y jugando al trompo y al emboque

Tampoco debe olvidar que nada hay más artificial que la escritura. Escribimos porque somos entrenados en ese artilugio que pretende asir la realidad, como recuerdos o como actos del presente. Pero para poder transmitirlos y hacerlos poesía hay que crearlos, extraerlos de la manga del mago, del demiurgo, del poeta.

Retoma fuerza en la manga la luciérnaga que huye.

No puedes tocar nada en una trompeta que Louis no haya tocado

La Revolución francesa, obra de la filosofía. Pero qué salto desde el cogito ergo sum hasta el primer grito de ¡A la Bastille! resonando en el Palais Royal. Para la Bastilla fue la trompeta del Juicio Final.

Toda virtud tiene sus privilegios; por ejemplo, el de contribuir con su pequeña tea a la hoguera de los condenados.

Nuestro saber es una tea humeante de pino que alumbra el camino sólo un paso adelante a través de un vacío de misterio y horror.

¡Melancolía, deja de secarme la vida y desnuda tu labio de mujer!

Ya el mudo labio con silencio aboga, porque a las armas hoy cede la toga.