Sinónimos de loncha

Es bueno el que guarda, cual venta del camino, para el sediento agua, para el borracho vino

No estoy borracho –dijo él, riendo– pero me he emborrachado tan a menudo que, por lo visto, me han quedado manos temblorosas para toda la vida.

El pan y la casa, los chicos que crecen jugando en las plazas a pesar de todo, la vida ¡que hermosa!, siempre y sobre todo de todas las cosas.

Las palabras/ no hacen el amor/ hacen la ausencia/ si digo agua ¿beberé?/ si digo pan ¿comeré?

No sé cuánto dinero tengo... Le pedí a mi contador decirme cuánto es. Lo escribí en un pedazo de papel, pero perdí el papel

La guerra digital es hoy la guerra civil de España. Ya no se pelean nuestros políticos por un pedazo de tierra o de pan, por Cristo o Lenin, por Azaña o Franco, por las fincas del señorito o los huevos del señorito. Ahora se pelean, tan adultos, tan sabios, por un mando a distancia.

Necesito un pedacito de tu cielo, un whisky con hielo y unos huevos fritos, ¡y déjate de historias!.

Me pone feliz que me digan ex Kudai porque fue un trabajo que hice con mucho cariño, le puse mucho empeño y creo que lo que han logrado ellos también es parte de un pedacito que hice yo

Tu cuerpo es una vía que recorro con mi tren, 'ta lleno de estacones que me copan de placer; me trepo a tus volcanes por la nieve de tu piel y cuando voy bajando, voy esquiando y para en todas ese tren lo tren y acaba en una terminal de lujo que nos tira en el andén.

La cabra siempre tira al monte.

El cine no es trozo de vida, sino un pedazo de pastel.

La fama es un trozo de nada que el artista agarra al vuelo sin saber por qué.

Para mí, los mejores y más caros productos de la civilización han sido siempre -y lo siguen siendo- un libro bien escrito, en cuyas páginas haya algún pensamiento nuevo, y una pluma bien tajada con la que poder comunicar a los demás los míos propios

Cada cual aporta su astilla a la hoguera que ilumina el mundo.

Aquí estás, ombú gigante a la orilla del camino, indicando al peregrino no siga más adelante en la llanura sin fin. (...) Ese destino te espera, árbol, cuya vista asombra, que al caminante das sombra sin dar al rancho madera, ni al fuego una astilla dar; recorrerás el desierto cual mensajero de vida, y, tu misión concluida, caerás cual cadáver yerto bajo el pino secular.

Yo era todavía, una presa de mil pensamientos, ahogado en el manto de la noche.

Para mi vida hambrienta, ¡Eres la presa única, eres la presa eterna!

Cuando digo, 'salta de un puente de mierda o raja tus muñecas', no es lo que estoy tratando de decir. Es como tener la lengua en la mejilla.

¿Es posible, que no se haya aún visto, reconocido, ni dicho nada verdadero e importante? ¿Es posible que haya habido milenios para observar, reflexionar y escribir, y que se hayan dejado transcurrir esos milenios como un recreo escolar, durante el cuál se come una rebanada de pan y una manzana?