Sinónimos de mustio

Te siento en el encanto, te siento en la harmonía que tienen las nereidas de lánguida dulzura; bajo la luz plateada, cerca la mar sombría un sueño me pareces de indecible ventura.

Vuestra fama es como la flor, que tan pronto brota, muere, y la marchita el mismo sol que la hizo nacer de la tierra ingrata

No dudes de disfrutar del vino y de las mujeres, pues tarde que temprano tendrás que dormir bajo la tierra, y no le cuentes esto a nadie. La amapola marchita no vuelve a florecer

La Grecia conquistada conquisto al bárbaro conquistador e introdujo las artes en el lacio agreste

La Grecia conquistada conquisto al bárbaro conquistador e introdujo las artes en el lacio agreste.

Pensamos que ya era tiempo de ser románticos, y entonces confeccionamos un paisaje ad-hoc, saturado del más puro idealismo, y barnizamos la luna de melancólico color.

Y mi vida es ahora un hombre melancólico sin saber otra cosa que su llanto.

La desgraciada y reciente historia del club. Ha sido una triste etapa que debemos superar cuanto antes

Es como yo decía, un poco triste y un poco alegre. Y después la iluminó una gran sonrisa y la lluvia comenzó a caer.

En la oscuridad te llamé, todo era silencio y una brisa que se llevaba la cortina. En el cielo apagado una estrella ardía, una estrella partía, una estrella moría.

A aquellos que han apagado los ojos del pueblo, reprochadles su ceguera.

George W. Bush es un necio inculto que no tiene la suficiente materia gris para guiar el país.

Yo estoy contento y, cariñosamente, caballo gris me gustaría que fueras para darte palmadas en las ancas.

Dentro de un milenio nuestra época se recordará como el tiempo en que nos alejamos por primera vez de la Tierra y la contemplamos desde más allá del último de los planetas, como un punto azul pálido casi perdido en un inmenso mar de estrellas

Te veo pálido y bello: tu carne es una antorcha hecha de cera y fuego

¡España! País ardiente y seco como un repiqueteo de castañuelas.

Un cambio en los climas del corazón vuelve seco lo húmedo, la bala de oro estalla sobre la tumba helada. Un clima en la comarca de las venas cambia la noche en día; la sangre entre sus soles ilumina al viviente gusano.

¿cómo puedes creer en su hermosura si sabes que aquella humedad sólo está allí a fin de animar al capullo a florecer para que pueda caer, marchito y seco, en otoño?

Algo se marchitó en él: quizás la fe en la perennidad de la infancia.