Sinónimos de gusano

Un crítico es una lombriz de cebo en el hígado de la literatura.

Víbora mugrienta, lombriz de agua puerca por tercera base...

Qué razón tenía Cupido al unir nuestros destinos, Te quiero!

Si el hombre normal del pasado tenía un grave respeto a la propiedad, pudo ser muy bien que fuese porque a veces tenía él una propiedad.

Si yerro en mi creencia de que las almas de los hombres son inmortales, yerro alegremente y no deseo verme libre de tan delicioso error.

¡Cómo me horroricé al verme reflejado en el estanque transparente! En un principio salté hacia atrás aterrado, incapaz de creer que era mi propia imagen la que aquel espejo me devolvía.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo, quiero ser tú, tu sangre, esa larva rugiente que regando encerrada bellos miembros extremos siente así los hermosos límites de la vida

Una revolución es la larva de una civilización.

Cualquier cosa es preferible a esa mediocridad eficiente, a esa miserable resignación que algunos llaman madurez

Se puede ser generoso dando poco y miserable dando más.

Hay menos injusticia en que te roben en un bosque que en un lugar de asilo. Es más infame que te desvalijen quienes deben protegerte.

Hay solamente una cosa infame en el amor, y es la falsedad

El que agravia es más infeliz que el agraviado.

Probablemente somos las primeras sociedades de la historia que han hecho a la gente infeliz por no ser feliz.

Un pueblo desgraciado hace los grandes artistas.

Gobierno imperceptible, pueblo feliz; gobierno solícito, pueblo desgraciado

El concepto del derecho que no corresponde a un deber es un derecho burgués, detrás del cual se esconde alguna alimaña de clase.

Caminaba, cantando para sí mismo: una criatura momentáneamente divorciada del tiempo, apartada del mundo: existía ahora y eso era suficiente; avanzaba, como una estrella solitaria que cae de las tinieblas a las tinieblas.

En esa época yo tenia veinticuatro años, pero ya entonces tenía una existencia sombría, desorganizada, solitaria como la de un salvaje.

Mi condición de león domesticado tiene un rumor lacustre de colmenas y un ladrido de océano quemado.

El olor de la hierba, el viento gélido, las crestas de las montañas, el ladrido de un perro. Esto es lo primero que recuerdo. Con tanta nitidez que tengo la impresión de que si alargara la mano, podría ubicarlos, uno tras otro, con la punta del dedo. Pero este paisaje está desierto. No hay nadie. No está Naoko.